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Sagot :
Ella es lista y trabajadora,
Impresionista y soñadora.
Pero también es regañona y enojona,
mandona y gritona
Todos tienen su lado bueno y malo,
todos tratan de irse por lo bueno,
pero si ella lo intenta será en vano.
Pero ella por ser impresionista y soñadora,
Lista y trabajadora, saca su lado bueno varias veces a año.
Casi al Reves
Un perro parlante muy
platicon paseaba por
la calle con un hombre
muy bigoton que caminaba
con un porte gigante como
un raton
Impresionista y soñadora.
Pero también es regañona y enojona,
mandona y gritona
Todos tienen su lado bueno y malo,
todos tratan de irse por lo bueno,
pero si ella lo intenta será en vano.
Pero ella por ser impresionista y soñadora,
Lista y trabajadora, saca su lado bueno varias veces a año.
Casi al Reves
Un perro parlante muy
platicon paseaba por
la calle con un hombre
muy bigoton que caminaba
con un porte gigante como
un raton
BUENO AQUI TE VA UN POEMA de vanguardia:
Quietas, dormidas están, las treinta, redondas, blancas. Entre todas sostienen el mundo. Míralas, aquí en su sueño, como nubes, redondas, blancas, y dentro destinos de trueno y rayo, destinos de lluvia lenta, de nieve, de viento, signos. Despiértalas, con contactos saltarines de dedos rápidos, leves, como a músicas antiguas. Ellas suenan otra música: fantasías de metal valses duros, al dictado. Que se alcen desde siglos todas iguales, distintas como las olas del mar y una gran alma secreta. Que se crean que es la carta, la fórmula, como siempre. Tú alócate bien los dedos, y las raptas y las lanzas, a las treinta, eternas ninfas contra el gran mundo vacío, blanco en blanco. Por fin a la hazaña pura, sin palabras, sin sentido,
Quietas, dormidas están, las treinta, redondas, blancas. Entre todas sostienen el mundo. Míralas, aquí en su sueño, como nubes, redondas, blancas, y dentro destinos de trueno y rayo, destinos de lluvia lenta, de nieve, de viento, signos. Despiértalas, con contactos saltarines de dedos rápidos, leves, como a músicas antiguas. Ellas suenan otra música: fantasías de metal valses duros, al dictado. Que se alcen desde siglos todas iguales, distintas como las olas del mar y una gran alma secreta. Que se crean que es la carta, la fórmula, como siempre. Tú alócate bien los dedos, y las raptas y las lanzas, a las treinta, eternas ninfas contra el gran mundo vacío, blanco en blanco. Por fin a la hazaña pura, sin palabras, sin sentido,
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